EL ACENTO DE TU PUBIS

De nuevo cruzas mi sueño

con tu cuerpo de humo y luz

como una nube que emana

del aliento detenido que nos une.

Caliente y fugaz,

humedecido

en la tensión de tu mirada.

Afuera llueve

sin respiro

y de nuevo voy hacia ti

tocándote con mi anhelo.

Como tormenta desnuda,

me envuelves.

Tus piernas son dos rayos,

entre nubes,

que descienden y me ciegan

para verte mejor:

envuelto en ti me vuelvo

tu nube dura.

Me hundo en tu pubis

como el aire que respiras:

voy siguiendo el ritmo de tu pecho.

Tu pubis es el acento

agudo y grave

en movimiento

sobre la palabra 
de dos sílabas

que juntos pronunciamos.

Tu pubis me da sed

y me da hambre

pero entero me devora.

Y ya no estás en mi sueño,

mi sueño está en ti.

Mi sueño es esa cosa persistente

que insiste en penetrar

tus secretos.

Se mete en tu olor,

en el recuerdo 
de cada movimiento.

Se mete en tu sombra.

Mi sueño respira

adentro,

muy adentro de ti.

Mi sueño es esta luz 
erizada en tu vientre.

Y la nube que te envuelve

muerde,

afuera suave
y adentro fuerte, 
la piel que 
afuera y adentro
iluminas.



*** Una versión video de este poema, leído por el autor, puede verse AQUÍ.

EL CENTRO DE MI UNIVERSO EN LA BOCA

Una sospecha de penumbra basta

para entrar a un hospital.

Para salir, se necesita

un gran rayo de sol.

Y, con suerte, y algo más,

algunas veces,

las cosas se acomodan

aquí y allá, arriba, abajo,

en el cielo y en tu cuerpo.

Y entonces el sol es un botón,

que se abre en tu camisa,

la luna una sonrisa

en tu pecho.

Para el que

pueda o sepa

gozar ese acomodo,

salud es luz.

Dicen que el persa sediento,

el de los treinta pájaros viajeros

que eran uno

y era imagen del deseo,

le dijo alguna vez a su amada:

La cúpula del universo está en tu pecho,

y en la vasija cóncava donde bebo.

Y en la frescura y la dureza

de esta aceituna en el fondo

está el sabor de tus pezones

coronando el centro del universo

que, de pronto,

está en mi boca.

Una versión de este poema, leída por el autor, AQUÍ.

LO VERDE DE LA JACARANDA

Entre la lluvia y el sol,

las hojas de la jacaranda

nos muestran

un decidido esplendor.

Se mueven como colas

de ave presumida,

se pavonean.

Hacen algarabía

de cien pies en el aire,

cuchicheo de luz.

Dialogan con el viento,

le dicen lo que sucede

cuando las flores moradas

ya se han caído;

cuando las semillas

anchas y planas

también volaron

y la rama nos muestra,

agitada, en cada hoja

venas diminutas.

Del árbol cuentan

el doble trazo de herida,

de cicatriz cosida a la vista 
del aire donde estuvo la flor.

Dialogan con el viento,

o se le escapan:

permanecen arropadas

por su tropel, su follaje,

por su intensa

y diminuta proliferación.

Sonríen de arriba abajo,

lo mismo a la sombra que a la luz.

Pero sus hojas son tan delgadas

y tan frágil su ejército de enveses

que en vez de simplemente iluminarlas,

pareciera que la sombra las borra

mientras las incendia el sol.

Ellas dialogan sin cesar

con el viento desinhibido

pero sólo en voz baja,

con su lento abanico,

el aire leve  pronuncia

el nombre de la jacaranda

cuando no está en flor.

AMARSE ES ENTRAR LOS ESPEJOS

Entre tus manos

tu boca me convoca

entre tus piernas.

Entre tus piernas

tu boca me convoca

entre tus manos.

Entre tus labios

tus piernas me aprisionan

como manos.

Entre tus manos

Tus piernas me devoran

como labios.

Por los espejos

de tus bocas: arriba abajo

entré en tu laberinto,

ciego, perdido.

Tu boca roja

es faro en tu obscuridad,

luz posesiva.

Tu boca vertical,

obscuridad entre dos destellos,

abismo implacable.

Manos, labios, piernas, bocas,

eran lo mismo y un tanto más:

bocas, manos, piernas, labios,

piernas, bocas, manos, besos.

En ti y en mí 

todo al revés 

repetido.

________________________________________________