CRECE EN MI MANO

Aunque estaba lejos,

casi del otro lado del mundo,

hoy al salir el sol

despertaste conmigo.

La caricia que te había hecho,

dormida,

siguió creciendo en mi mano

como un jardín que florece.

Era algo más suave y fluida

que un hormigueo,

como una memoria de agua.

Tu cabellera 

entre mis dedos

cantaba

como una fuente

                                       tu sonrisa.

Entre mis dedos, tu cabello

era flor, era viento,

era una corriente hacia tus sueños

                                       más secretos.

Yo, tan lejos. 
Mi mano, tan cerca,

te navegaba sin despertarte

y sonreías semidormida.

La memoria de las manos es tenaz.

va por su cuenta.

Enamorada es, además,

rebelde y atrevida.

Ya con el sol entero

sobre el horizonte,

creció en mi mano 

otra caricia:

más encrespada

                               pero más suave,

más breve

                               y más arremolinada.

Mi mano, poseída

por la memoria de tu pubis,

dibujaba un círculo

en la textura de tus vellos.

En las yemas,

hilos de fuego se encendían.

Esa caricia

se volvió torbellino

                                y ya no fue memoria

sino presencia.

Tu olor,

moviéndose

como serpiente de agua,

devorándome

con su andar de enredo,

creció

y se quedó en mis dedos

todo el día.

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Una versión de este poema, leída por el autor aquí 

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Los cuerpos de los amantes tienen algunas partes visibles, otras intensamente invisibles. 

Y, en los momentos más insospechados, todo crece fértil en la piel enamorada como un trópico incontenible.